Autre journée, autre saison.
La brume nous a plongé dans un pâle néant, et on évolue dans ce paysage flottant comme dans un rêve. Les arbres sont des fantômes traversant l'hiver, et leurs squelettes, des ombres figées.
Nos sens dérivent, les yeux se perdent. On écoute et on entend, mais les sons n'ont pas de forme. Ils sont invisibles. Le blanc épais étouffe et garde le mystère. Et on avance, plus sûrs de rien, fragile.
La brume nous a plongé dans un pâle néant, et on évolue dans ce paysage flottant comme dans un rêve. Les arbres sont des fantômes traversant l'hiver, et leurs squelettes, des ombres figées.
Nos sens dérivent, les yeux se perdent. On écoute et on entend, mais les sons n'ont pas de forme. Ils sont invisibles. Le blanc épais étouffe et garde le mystère. Et on avance, plus sûrs de rien, fragile.
entre Exochi et Lagkadikia
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